La curvatura de tu voz.

Estoy comenzando a plantearme la realidad de que no existas,
y por eso te escribo y te pienso, por eso vivo esa necesidad imperiosa,
para que cobres vida por fin.
Que tu cabello me azote en la cara y me abrace tu piel. Tener tu amor por castigo.
Que mi mente te dibuje a cada momento, y que ese momento sea eterno.
Morir tranquilo si es contigo. Escribirte hasta que me sangren los dedos, vivir de tu sangre, que la única comunión, el uno con el otro, sea cada noche a los pies de tu cama.
Oír tu voz como música en mis oídos, escuchándote gemir y jadear, aunque sea en mis sueños, plácidos sueños. aunque tenga que soñarte haciéndome el amor, y retratarlo todo a tiempo real dentro de mi mente, sólo dentro de mi mente, gritándome por dejarte escapar.
La curvatura de tu voz, tan apetecible como la de tu cintura, suave, blanca, pura. Tu piel casi transparente perlada por el sudor, tímido entre tus poros, deslizándose por todo tu cuerpo, atreviéndose a explorarte.
Con la pluma en la mano, sangrando estas letras, pidiéndoles que no desaparezcas jamás,
no perderte entre los oscuros rincones de mi mente, no te desvanezcas de nuevo, no me dejes.
Quédate, por favor. Pedirles, gritarles, rogarles, suplicarles por mi vida y tu recuerdo que sigan permitiéndome poder amarte, describirte, sentirte más conmigo.

¿Por qué será? quizá me falte valor para conocerte. Quizá ya te conociera desde antes de saber que soy capaz de guardar tales recuerdos. Y quisiera recordar todo aquello no vivido pero que con tantísima ansia anhelaba vivir, que volvieras aunque nunca te hubieras ido.

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No sé...

No sé cómo será el futuro, ni si quiera si existe,
o si cada día que pase lograré no estar triste.

No sé si conseguiré todo aquello que me proponga,
llegar a mis objetivos sin que nada en mi camino se interponga.

No sé lo que me espera, ni pretendo saberlo,
sólo quiero estar con ella en vida, puesto que no existe el Cielo.

No sé si el amor cree en mi, como yo creo en él,
sólo espero despertarme cada día y poder rozar su piel.

No sé si quiero morir joven, o con 70 años,
fumando habanos, exiliado en cualquier rincón cubano.

No sé ni si quiera si merece la pena vivir,
como ya decía el bueno de Albert Camus.

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No existe más Dios que el Tiempo.

Te desvelas por insomnio, no para reclamar comida a tu madre,
los chupetes se han convertido en cigarrillos,
el agua, en vodka,
las bicicletas, en coches,
los besos, en sexo.
¿Recordáis cuando volar era columpiarse muy muy alto?
¿Cuando usar protección era ponerte el caso al ir en bicicleta?
¿Cuando lo peor que podías recibir de una persona eran piojos?
¿Cuando sólo amábamos a nuestros familiares?
En aquellos momentos, en los que los hombros de tu padre eran el lugar más alto del mundo,
y tu madre era una heroína.
¿Tu peor enemigo? Tu hermano o hermana,
y los problemas eran quién de vosotros corría más rápido o saltaba más alto.
"Guerra" era sólo un juego
y la única droga que conocías era el jarabe para la tos.
El dolor más fuerte que sufrías el de tus rodillas raspadas por el asfalto.
Cuando "Adiós" significaba sólo "hasta mañana".

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