La curvatura de tu voz.

Estoy comenzando a plantearme la realidad de que no existas,
y por eso te escribo y te pienso, por eso vivo esa necesidad imperiosa,
para que cobres vida por fin.
Que tu cabello me azote en la cara y me abrace tu piel. Tener tu amor por castigo.
Que mi mente te dibuje a cada momento, y que ese momento sea eterno.
Morir tranquilo si es contigo. Escribirte hasta que me sangren los dedos, vivir de tu sangre, que la única comunión, el uno con el otro, sea cada noche a los pies de tu cama.
Oír tu voz como música en mis oídos, escuchándote gemir y jadear, aunque sea en mis sueños, plácidos sueños. aunque tenga que soñarte haciéndome el amor, y retratarlo todo a tiempo real dentro de mi mente, sólo dentro de mi mente, gritándome por dejarte escapar.
La curvatura de tu voz, tan apetecible como la de tu cintura, suave, blanca, pura. Tu piel casi transparente perlada por el sudor, tímido entre tus poros, deslizándose por todo tu cuerpo, atreviéndose a explorarte.
Con la pluma en la mano, sangrando estas letras, pidiéndoles que no desaparezcas jamás,
no perderte entre los oscuros rincones de mi mente, no te desvanezcas de nuevo, no me dejes.
Quédate, por favor. Pedirles, gritarles, rogarles, suplicarles por mi vida y tu recuerdo que sigan permitiéndome poder amarte, describirte, sentirte más conmigo.

¿Por qué será? quizá me falte valor para conocerte. Quizá ya te conociera desde antes de saber que soy capaz de guardar tales recuerdos. Y quisiera recordar todo aquello no vivido pero que con tantísima ansia anhelaba vivir, que volvieras aunque nunca te hubieras ido.

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Requiem.

Si hoy lloro, no es por nadie, ni por ti,
es porque me duele la vida, me duele vivir.
Que si estoy cansado de alguien, es de mi,
de situaciones que yo mismo creo, que me hacen sufrir.

No vivo la vida, solo la improviso.
Y hacer tal cosa me crea más de un imprevisto.
Que si yo odio la vida, más me odia ella a mi.
Me odia tanto que quiere verme morir.

Y no, me siento bien, no estoy mal todavía,
cuando esté mal de verdad será cuando acabe mi vida.
Postdata: Esto último, es mentira.

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Guerrillera.

Yo no quiero perras, 

y no son para mi las princesas.

Yo sólo quiero a la más guerrillera,

la que por una causa mayor su vida diera.

Aquella que sea capaz de matar
a los burgueses culpables
que con el mundo quieren acabar,
que han hecho que esto sea inestable.

Sólo quiero a aquella mujer,
que se indigne al ver
como a las mujeres las tratan como objetos
dejándolas entrar gratis en garitos de catetos.

Que sea mi compañera,
nunca mi trofeo.
Que note que mi corazón se acelera
cada vez que su sonrisa veo.

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Silencio.

Silencio, cama, gritos.
Silencio, espalda, arañazos.
Silencio, tu boca, gemidos.
Silencio, tu cuerpo, botando.

Silencio, tus ojos, los busco.
Silencio, mi pelo, tirones.
Silencio, tus pechos, mordisco.
Silencio, tu culo, me pones.

Silencio, tus labios, roces.
Silencio, tu coño, te corres.

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Suena demasiado triste...

Yo no quiero estrellas, ya que éstas están muertas.
Sólo vemos la luz de lo que gritaron antes de morir.
Suena demasiado triste, pero será mejor si lo aceptas.
Así me demostrarás que podrías morir por mi.

Podríamos ser filosóficos, hablar de que el amor no existe,
pero para qué dudar de lo que causa tu sonrisa.
Te diría que no te quiero, pero no soy bueno contando chistes,
además, sabrías que miento demasiado deprisa.

Me gustaría prometerte, que nunca te fallaré,
pero no soy perfecto, no te mentiré.
De ti sólo espero que puedas hacerme feliz.
Prefiero ser adicto a tu cuerpo que a esnifar por mi nariz.

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No sé...

No sé cómo será el futuro, ni si quiera si existe,
o si cada día que pase lograré no estar triste.

No sé si conseguiré todo aquello que me proponga,
llegar a mis objetivos sin que nada en mi camino se interponga.

No sé lo que me espera, ni pretendo saberlo,
sólo quiero estar con ella en vida, puesto que no existe el Cielo.

No sé si el amor cree en mi, como yo creo en él,
sólo espero despertarme cada día y poder rozar su piel.

No sé si quiero morir joven, o con 70 años,
fumando habanos, exiliado en cualquier rincón cubano.

No sé ni si quiera si merece la pena vivir,
como ya decía el bueno de Albert Camus.

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Soy, sólo soy.

Soy la noche y el día.
Soy el pecado vulgar y constante.

Soy el insaciable olor a gasolina y tuberías.

Soy la tempestad que ahoga al navegante.

Soy fuente de energía y demandante de la misma. 

Soy el incipiente experto y el veterano aprendiz.
Soy vísceras que no buscan razones y razones alimentadas de vísceras. 

Soy el final de un cuento, la ansiada perdiz.

 
Soy música, libros, mi gente. 

Soy bufón nativo y actor confesado. 

Soy miedo paralizante y pánico inventado.
Soy contradicción argumentada y duda inherente.

Soy soberbia imperfección y orgullosa esencia.
Soy pasión incontrolada y amor polivalente.
Soy rabia, ira, los golpes del más valiente.

Soy amante de la paz y pareja de la violencia.

Soy todo lo que aún me falta ser. 

Soy el pasado y el presente.

Soy del futuro, el más fiel cliente.

Soy mañana, hoy, ayer.

Soy, sólo soy.

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¿Tú que preguntabas por sueños húmedos, te referías a ésto?

Anoche pensé en ti antes de dormir,

y soñé con olas gigantes de agua turbia.

El mar estaba cabreado, parecía sufrir,

en cada ola se notaba su furia.

Fue en una ciudad sin playa, desierta,

donde sólo recuerdo un viejo edificio soviético.

Me mirabas a los ojos, decías: Despierta.

Pero sólo escuchaba un grito agónico.

No sonaba ni una triste canción,

las olas lo habían dejado todo mudo.

El agua inundaba la sucia habitación,

así se ahogaban nuestros cuerpos desnudos.

¿Tú que preguntabas por sueños húmedos,

te referías a ésto?

Han aparecido nuestros cuerpos desnudos,

pero, ya húmedos, no han tenido sexo.

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Lo siento, Neruda.

Lo siento, Neruda, pueden frenar la Primavera,
con su tecnología la convierten en el frío invierno.
Lo siento, Neruda, es como si el cerebro de la gente absorbieran,
y cada día esto es más similar al Infierno.

Lo siento, Neruda, la bondad ya no se enciende como el fuego,
los baños de sangre la llama han mermado.
Lo siento, Neruda, se lo toman todo como un juego,
por eso ningún monarca español ha sido decapitado.

Lo siento, Pablo, no todos cantan a Stalingrado,
España ya no desgarra la tierra con sus uñas.
Lo siento, Pablo, aunque no todo esté acabado,
la perseguiremos aunque la Libertad huya.

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Odio.

Odio despertar y no verte dormida a mi lado.
Odio no poder desayunar al amanecer tus labios.
Odio en tus caderas antes no haber naufragado.
Odio echar de menos tu pelo rubio.

Odio no poder compartir cada segundo contigo.
Odio enfadarte y que explotes.
Odio no desvelarme cada noche en tu ombligo.
Odio odiar y que me odies.

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Qué guapa estás...

Qué guapa estás cogiendo mis manos,
y luego dándome mil besos.
Qué guapa estás diciéndome enano,
y luego haciéndome sentir inmenso.

Qué guapa estás fusilando mis penas,

y luego reemplazándolas por alegrías.

Qué guapa estás cuando te siento correr por mi venas,

y luego acariciarme mientras tu cuerpo en braille leía.

Qué guapa estás alejándome de este absurdo,

y luego dejándome sin palabras.

Qué guapa estás llevándome a otro mundo,

y luego cerrando heridas para que no se abran.

Qué guapa estás haciendo que por ti sucumba,

y luego dejarme prendido de porvida.

Qué guapa estás cavando mi tumba,

y luego alargándome la vida.

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EL POETA ES UN OBRERO, Vladimir Maialovski

Se le ladra al poeta:
«¡Quisiera verte con un torno!
¿Qué, versos?
¿Esas pamplinas?
¡Y cuando llaman al trabajo, te haces el sordo!»
Sin embargo
es posible que nadie
ponga tanto ahínco en la tarea
como nosotros.
Yo mismo soy una fabrica.
Y si bien me faltan chimeneas,
esto quiere decir
que más coraje me cuesta serlo.
Sé muy bien
que no gustáis de frases vacías.
Cuando aserráis la madera, es para hacer leños.
Pero nosotros
qué somos sino ebanistas
que trabajan el leño de la cabeza humana.
Por supuesto
que pescar es cosa respetable.
Echar las redes.
¿Quién sabe? ¡Tal vez un esturión!
Pero el trabajo del poeta es más beneficioso:
la pesca de hombres vivos, esto es lo mejor.
Enorme, ardiente es el trabajo en los altos hornos,
donde se forma el hierro chisporroteante.
¿Pero quién
se atrevería a llamarnos holgazanes?
Nosotros bruñimos las mentes con áspera lengua.
¿Quién es más aquí?
¿El poeta o el técnico
que procura a los hombres
tantas ventajas prácticas?
Los dos.
Los corazones son también motores.
El alma es también fuerza motriz.
Somos iguales.
Camaradas de la clase trabajadora.
Proletarios del cuerpo y del espíritu.
Solamente unidos
solamente juntos podremos engalanar el universo,
acelerar el ritmo de su marcha.
ante una oleada de palabras, levantemos un dique.
¡Manos a la obra!
¡Al trabajo, nuevo y vivo!
Y a los que discursean
que se les mande al molino.
¡Para que el agua de sus discursos haga girar sus aspas!

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