Yo tampoco sé vivir, estoy improvisando.

28 de julio de 2014

La sombra de mis palabras

Bajo tus pensamientos sale el sol por tus besos,
                   se hace eterna la razón
de estar en los labios de tu corazón.
                  Miro a tus sueños
y encuentro tus rizados espejos de cristales,
y es ahí cuando tu boca me adentra
en tus fantasías,
                                   y es así cuando me ves
en una noche típica de poetas locos de amor.

Es esa sensación de mirar
                                                    al horizonte de tus sentimientos,
que quiero que se me enciendan las lágrimas
hechas para vivir,
quiero ser el corazón
que añade sus venas a tu esperanza,
                     colgar mis labios en tus labios,
                    coger tus llamadas en mi voz,
quiero ser tu romántico poeta,
ese que está bajo tu mirada.

         Quiero ser esa esfera
que ilumina las calles en navidad,
quiero alcanzar los amuletos
de ser tu corona de noche
en la luna llena.
           Alcanzando tus besos
solo puedo acariciarte en alma,
y es así cuando el viento
                         se tiñe de estrellas.
          Quiero alcanzar esa ola
que llega del mar
para abrir la fuerza del universo
          que está junto a ti.

              Llego a tus rimas y solo quiero ser melodía
para bailar en tus páginas
decoradas de una luz enamorada
de las fuentes de tus ojos,
                           quiero alcanzarte entre todo,
                 quiero ser la palabra que escribe tu vida,
            quiero alcanzar las gotas doradas
                           que están en tu frente,
                     quiero llegar a tus besos,
esos que huelen a sueños,
quiero bajar la mirada
           y que me subas mis pupilas
a la altura de tus pupilas,
quiero llegar y abrazarte
para tocar los poros de tu piel
      donde se buscan esas raíces
que crecen bajo tus colores,
esos que tienes en vida.

                           Porque yo solo te digo
       que tu nombre reparte emoción
donde los palpitos de tu sangre caliente
me bañan del vapor de tu ardor,
por eso mira a mis ojos, preciosa,
y verás como atraen tu clima.

No dejes de ver como tus lágrimas son la luz
y tus pupilas el satélite
              que me conecta con mi corazón,
no dejes de soñar, de abrir mis pestañas
bajo cada sintonía,
               eres belleza que me alcanza,
que me delata,
                    que me abre el corazón
y me lo exprime en mi alma,
es así cuando busco tus sueños
en mi amanecer y cuando despierto.
Cuando entro en tu mente me abres la mirada,
                me dejas sin aliento,
               me llevas a tu cuerpo.

Somos como la noche en calma,
se destapa la espuma del mar,
me lleva al pico de tu magia.
                           Y cuando miro a las estrellas navegar
                      bajo el reflejo de tu respirar,
                           solo puedo echar mi aliento
para escribir en el cielo
que he visto tu nombre
y así cada día.

               Te escribo, pero sobre todo
te abro las puertas de mi ser,
y es que hablando me siento
como un pez bajo las burbujas de tus labios,
solo así se puede entender
que existe la magia, noche tras noche,
sé que la sombra de mis palabras
                   eres tú.

11 de julio de 2014

Tempus fugit

El tiempo es un niño soldado
en países de terciopelo
donde se atrinchera
mientras dispara contra la belleza.

-Normalmente se proclama vencedor,
pero otras,
como en tu caso...
pierde-

El tiempo es el costurero
de carnavales de la muerte.

El tiempo es el mejor recurso invertido
por todos los médicos que han vivido.

El tiempo es el espacio que recorren los esclavos
para dejar de ser esclavos
-al morir-
y los amos para seguir siendo amos.

El tiempo es padre soltero
de dos hijas bastardas.

-Historia; la libre,
libertina,
la que todos manejan,
a la que todos escriben
y a la que todos desean.


Y Vida: más breve, efímera
más sincera, más dura,
más puta.-

El tiempo es también
lo que dura un orgasmos,
un enfado
o un resfriado.
El tiempo es también
lo que ella tarda en quemarse al sol,
o en correrse,
o levantarse de la cama cada mañana.

Las huellas del tiempo son el tic-tac de un reloj,
tres víctimas mortales en un accidente,
o los cuarenta niños que habrán muerto
al acabar de leer este poema.

El tiempo vive en las manos de las matronas,
y duerme a los pies de la cama de las ancianas.

El tiempo se ríe en nuestra cara
por querer ir despacio cuando él corre
por la pista de atletismo de la vida
-tan deprisa que al rozarnos, nos quema-

El tiempo hace tiempo que se mudó
para descansar en cualquier biblioteca pública.

Hablamos de matar el tiempo y nos mentimos.
Porque todos sabemos
que es él el asesino

-en serie-