Yo tampoco sé vivir, estoy improvisando.

28 de julio de 2014

La sombra de mis palabras

Bajo tus pensamientos sale el sol por tus besos,
                   se hace eterna la razón
de estar en los labios de tu corazón.
                  Miro a tus sueños
y encuentro tus rizados espejos de cristales,
y es ahí cuando tu boca me adentra
en tus fantasías,
                                   y es así cuando me ves
en una noche típica de poetas locos de amor.

Es esa sensación de mirar
                                                    al horizonte de tus sentimientos,
que quiero que se me enciendan las lágrimas
hechas para vivir,
quiero ser el corazón
que añade sus venas a tu esperanza,
                     colgar mis labios en tus labios,
                    coger tus llamadas en mi voz,
quiero ser tu romántico poeta,
ese que está bajo tu mirada.

         Quiero ser esa esfera
que ilumina las calles en navidad,
quiero alcanzar los amuletos
de ser tu corona de noche
en la luna llena.
           Alcanzando tus besos
solo puedo acariciarte en alma,
y es así cuando el viento
                         se tiñe de estrellas.
          Quiero alcanzar esa ola
que llega del mar
para abrir la fuerza del universo
          que está junto a ti.

              Llego a tus rimas y solo quiero ser melodía
para bailar en tus páginas
decoradas de una luz enamorada
de las fuentes de tus ojos,
                           quiero alcanzarte entre todo,
                 quiero ser la palabra que escribe tu vida,
            quiero alcanzar las gotas doradas
                           que están en tu frente,
                     quiero llegar a tus besos,
esos que huelen a sueños,
quiero bajar la mirada
           y que me subas mis pupilas
a la altura de tus pupilas,
quiero llegar y abrazarte
para tocar los poros de tu piel
      donde se buscan esas raíces
que crecen bajo tus colores,
esos que tienes en vida.

                           Porque yo solo te digo
       que tu nombre reparte emoción
donde los palpitos de tu sangre caliente
me bañan del vapor de tu ardor,
por eso mira a mis ojos, preciosa,
y verás como atraen tu clima.

No dejes de ver como tus lágrimas son la luz
y tus pupilas el satélite
              que me conecta con mi corazón,
no dejes de soñar, de abrir mis pestañas
bajo cada sintonía,
               eres belleza que me alcanza,
que me delata,
                    que me abre el corazón
y me lo exprime en mi alma,
es así cuando busco tus sueños
en mi amanecer y cuando despierto.
Cuando entro en tu mente me abres la mirada,
                me dejas sin aliento,
               me llevas a tu cuerpo.

Somos como la noche en calma,
se destapa la espuma del mar,
me lleva al pico de tu magia.
                           Y cuando miro a las estrellas navegar
                      bajo el reflejo de tu respirar,
                           solo puedo echar mi aliento
para escribir en el cielo
que he visto tu nombre
y así cada día.

               Te escribo, pero sobre todo
te abro las puertas de mi ser,
y es que hablando me siento
como un pez bajo las burbujas de tus labios,
solo así se puede entender
que existe la magia, noche tras noche,
sé que la sombra de mis palabras
                   eres tú.

11 de julio de 2014

Tempus fugit

El tiempo es un niño soldado
en países de terciopelo
donde se atrinchera
mientras dispara contra la belleza.

-Normalmente se proclama vencedor,
pero otras,
como en tu caso...
pierde-

El tiempo es el costurero
de carnavales de la muerte.

El tiempo es el mejor recurso invertido
por todos los médicos que han vivido.

El tiempo es el espacio que recorren los esclavos
para dejar de ser esclavos
-al morir-
y los amos para seguir siendo amos.

El tiempo es padre soltero
de dos hijas bastardas.

-Historia; la libre,
libertina,
la que todos manejan,
a la que todos escriben
y a la que todos desean.


Y Vida: más breve, efímera
más sincera, más dura,
más puta.-

El tiempo es también
lo que dura un orgasmos,
un enfado
o un resfriado.
El tiempo es también
lo que ella tarda en quemarse al sol,
o en correrse,
o levantarse de la cama cada mañana.

Las huellas del tiempo son el tic-tac de un reloj,
tres víctimas mortales en un accidente,
o los cuarenta niños que habrán muerto
al acabar de leer este poema.

El tiempo vive en las manos de las matronas,
y duerme a los pies de la cama de las ancianas.

El tiempo se ríe en nuestra cara
por querer ir despacio cuando él corre
por la pista de atletismo de la vida
-tan deprisa que al rozarnos, nos quema-

El tiempo hace tiempo que se mudó
para descansar en cualquier biblioteca pública.

Hablamos de matar el tiempo y nos mentimos.
Porque todos sabemos
que es él el asesino

-en serie-

17 de mayo de 2014

Universo individual

Estas noches solo, en las que todo es mío.                   
Esta música que sólo estoy escuchando yo;                  
conciertos de interior.
Esta risa sin cómplice
que rompe el silencio
de nadie.                                                                                             

Este alcohol que escuece sin nombre,                         
y se ahoga en el humo de un cigarrillo
en labios de un no-fumador.                                                                 
      
Kerouac, que esta noche me tiene de amigo;                                         
como un Chad King.                                                                             
compartiendo mis ojos con relatos de Bukowski,
hasta que mis párpados no quieran más.
Copas de vino vacías que se emocionan en francés;                              
por leer a Baudelaire en estas noches árticas.                                        

Mi almohada, que cada par de horas
me invita a la última cerveza
–quién sabe con qué propósito,                                                            
si ya me ha visto desnudo-                                                                    

Luces tenues que creen iluminar                            
a Marilyn posando para Andy Warhol,                          
mientras mi gato me araña aburrido.
Paredes que recitan                                                                              
los versos que tienen escritos,                                
de memoria y de repente.

Y al final, je suis perdu,                                                                        
en este egoísmo                                         
de universo concentrado,                                 
estos versos sin dedicatoria,
y este escalofrío que sólo te recuerda a ti.

12 de mayo de 2014

Carestía

Se elevan en sutil vuelo
los espectros de reflejos silenciosos,
y sus huesos todavía en el suelo
crepitando sus hambrunas pretéritas.

En la necesidad son huérfanos de amor
encabezados por señales de muerte,                                                                               
donde el hambre no mata el dolor                                     
de la esperanza atroz que cobija el más fuerte.

Rostros de fe que no piden nada,
tan sólo el alimento que les colme el alma,
y que llegue lento quizá otro alba                                     
para saber que la vida aún les hospeda.

Furtiva es la mirada que impasible asesina,
la que cierra los ojos, mientras la tierra traga.                                     
La que nos disfrace la vida tal vez mas grata                                     
donde el amor no hiera cual daga.                                                                               

Pedazos descompuestos, víctimas sin nombre
con gritos moribundos que nadie escucha
Jugando de niños a salir de ese lugar,                                                                               
en la espera de las personas que los apoye.                                     

La tierra consume los restos de lo que queda,                                     
y un exaltado grito se oye desde sus entrañas;
dice, es la vida, sálvese quien pueda,                                                                               
que el comer es hoy cosa extraña.                                                                               

4 de mayo de 2014

Persona non grata

                                                                                                   Esa ciudad
                                                                                                   donde bloques
                                                                                                  de pisos
                                                                                                  simulan ser
                                                                                                 rascacielos;
donde
cada farola
es una llama
del Infierno;
                                                                            donde coches
                                                                                                            aceleran
                                                                                           sin ser corazones;
donde perros
ladran
creyéndose lobos;
donde colegios
crean
ignorantes;
donde la miseria
se viste
de vida cotidiana.

                                                                                                              Esa ciudad,

donde tú me esperas

                                                                                                            y yo soy

                                                                                                                  persona non grata.

27 de abril de 2014

Mi abrigo

Me pregunto si despertarás
con mi nombre en los labios,
si tu pensamiento amanece
con una imagen mía.

Me pregunto si hay en tu cuerpo
algún lunar que se me haya pasado contar,
si hay algún centímetro de tu piel
que no haya podido rozar.

La duda me nubla aun cuando
me dices te quiero,
aun cuando me reservas
el espacio en que te respiro.

Deambulo entre laberintos
de una geografía asmática
herida por el frío de tu ausencia,
y sobreviven mis ganas de tocarte
y encontrarte presa de mi presencia.

No quiero a la noche pariendo deseos
ni quiero lunas inspirando poesías,
sólo quiero el abrazo que me reviva
y la mirada que me excite entre caricias.

Soy invierno que se reinventa entre el aroma
incesante que emana de tu pelo,
como el jardinero que rejuvenece
entre las flores de su jardín.

21 de abril de 2014

"Morire aude" LXXXIV - LXXXVIII

18:14 Posted by Revdit No comments
LXXXIV
Esa delicada
curvatura de tu espalda,
puente inagotable
del deseo irredento;
oquedad concupiscente,
sendero rodeado
de miel y flores.


LXXXV
Besos violentísimos
con sabor a pólvora.
Lenguas revólver
de acero oxidado.
Aprieta el gatillo.
[Bang]
Vuelve a apretarlo.


LXXXVI
Estoy enfermo de ti,
de la poesía,
de la redundancia.


LXXXVII
Quédate
hasta que pase
la tormenta,
o hasta que los libros
se acaben.


LXXXVIII
El poeta
es un pájaro
que vuelve a su nido
aunque el árbol esté envuelto
en llamas.



20 de abril de 2014

Bandera negra

15:46 Posted by Revdit No comments
Tengo miedo al silencio
de unos labios carnosos
que ocultan sus heridas
bajo el carmín,
mientras me cautiva
un pálido rayo de sol
de un nuevo amanecer
sin verte.

Me drogué con versos
basados en hechos mortales,
bajo titulares que prometían
carreras de mis dedos
en tu espalda.

Conseguí cambiar
las voces de mi cabeza
por piezas musicales
que me cantan
sobre todo aquello
que me has entregado;
tu vida.

Coloco banderas negras
en todos mis barcos
y dejo que el viento
que me mueve en el vacío
de tu ausencia esta noche,
me hunda
en tormentas de insomnio,
sin poder salir a navegar
en la calma de tu espalda;
en la cama con tu espalda.

14 de abril de 2014

"Morire aude" XX - XXIV

17:16 Posted by Revdit No comments
XX
Antes de irme
dejo sobre mi lápida
ladrones con traje
y corbata
y osos polares
sin estrella que les guíe.


XXI
Una guerra
contigo,
cuerpo a cuerpo
en tu cama.


XXII
Sale humo
de mi cabeza
porque no dejo de pensar
en el calor
de tu coño.


XXIII
Será que nos conocimos
en la parte más oscura
de la ciudad
a esa determinada hora
donde nada
vale nada.


XXIV
Ser un beduino
en el desierto
de la felicidad,
que tú seas ese oasis
que siempre espera
al final del horizonte.

7 de abril de 2014

"Morire aude" XVII

9:23 Posted by Revdit No comments
XVII
Si me besas
siento que cae
El Corte Inglés.
Si me besas
y se apagan las luces
de La Caixa.
Me besas tan alto
que quiebran las bolsas,
y muere el dinero, y sufre
el anciano incoloro de los metales.
Se va a caer el Sistema
si me sigues besando.
Con besos, pedrada contra los lunes.
Con besos de lapa bajo los coches.
Con besos, saliva contra las balas.
Con besos tornillo contra la usura.
Se va a caer, en serio, se va a caer.
Se están despertando los recuerdos al viento.
Estamos a punto de vivirnos. Si
me sigues besando tan alto
se va a caer,
chica, se va a venir al suelo
El Corte Inglés.



31 de marzo de 2014

"Morire aude" VI - X

9:44 Posted by Revdit No comments
VI
Las estrellas
síntomas de enfermedad,
de la varicela de la noche,
sin embargo, las adoro
igual que te adoro a ti.
Esa bella enfermedad
que resplandece.


VII
Soy más que empatía
con aquellos
que, sin paraguas,
pisan
Intencionadamente
los charcos.


VIII
Qué hacer
si en la escuela
no me dieron
instrucción,
sólo me dieron
instrucciones.


IX
Cada día
se me hace más
y más extenso
el cementerio
de todos los hombres
que pude ser
y no he sido.


X
Morder tus vértices,
escuchar el eco
de mi aullido
entre tus recovecos.




27 de marzo de 2014

"Morire aude" I - V

13:27 Posted by Revdit No comments
I
Ni por ti
Ni por ella
Ni por él
Ni por ellas
Ni por ellos
Ni por vosotras
Ni por vosotros
Escribo por
y para mí.
Poesía como lima
de éstos
mis barrotes,
de ésta
mi prisión vital
sin ventana.


II
Ni el más apasionado amor
ni si quiera la familia
ni la escuela
ni la podrida Iglesia
ni mucho menos el Estado
me dieron
ninguna libertad.

Y, sin embargo,
puestos a elegir rejas,
me quedo
con las tuyas.


III
Ciudades edificadas
sobre escombros y cementerios.
Muertos sosteniendo a los vivos.
Historia antes de la Historia.
La palabra póstuma.


IV
Esta noche
el eco de tu voz
llega hasta mi
venido de otros tiempos,
de otras soledades.
Viene acompañado de aullidos
de perros
y fantasmas.


V
Cuántos héroes
lo fueron
porque una mujer
les estaba mirando.




19 de marzo de 2014

La curvatura de tu voz.

12:51 Posted by Revdit , , , , , No comments
Estoy comenzando a plantearme la realidad de que no existas,
y por eso te escribo y te pienso, por eso vivo esa necesidad imperiosa,
para que cobres vida por fin.
Que tu cabello me azote en la cara y me abrace tu piel. Tener tu amor por castigo.
Que mi mente te dibuje a cada momento, y que ese momento sea eterno.
Morir tranquilo si es contigo. Escribirte hasta que me sangren los dedos, vivir de tu sangre, que la única comunión, el uno con el otro, sea cada noche a los pies de tu cama.
Oír tu voz como música en mis oídos, escuchándote gemir y jadear, aunque sea en mis sueños, plácidos sueños. aunque tenga que soñarte haciéndome el amor, y retratarlo todo a tiempo real dentro de mi mente, sólo dentro de mi mente, gritándome por dejarte escapar.
La curvatura de tu voz, tan apetecible como la de tu cintura, suave, blanca, pura. Tu piel casi transparente perlada por el sudor, tímido entre tus poros, deslizándose por todo tu cuerpo, atreviéndose a explorarte.
Con la pluma en la mano, sangrando estas letras, pidiéndoles que no desaparezcas jamás,
no perderte entre los oscuros rincones de mi mente, no te desvanezcas de nuevo, no me dejes.
Quédate, por favor. Pedirles, gritarles, rogarles, suplicarles por mi vida y tu recuerdo que sigan permitiéndome poder amarte, describirte, sentirte más conmigo.


¿Por qué será? quizá me falte valor para conocerte. Quizá ya te conociera desde antes de saber que soy capaz de guardar tales recuerdos. Y quisiera recordar todo aquello no vivido pero que con tantísima ansia anhelaba vivir, que volvieras aunque nunca te hubieras ido.